• Sony ha confirmado que dejará de lanzar nuevos videojuegos de PlayStation en formato físico a partir de enero de 2028, en uno de los giros más importantes de la historia reciente de la industria.

• Microsoft apunta en la misma dirección con su próxima consola, Project Helix, que llegaría sin lector de discos, señal de que el sector entero acelera hacia lo puramente digital.

• La reciente desaparición de casi 500 películas de las bibliotecas digitales de usuarios de Sony reabre una pregunta incómoda: ¿qué significa de verdad «poseer» algo en la era digital?

💬 Opinión: Los datos tienen razón: lo digital manda y la tendencia es innegable. Pero hay una diferencia abismal entre que el mercado evolucione solo y que te quiten la alternativa por decreto. Cuando la propia industria ya ha demostrado que una licencia caducada puede evaporar tu colección, apostarlo todo al formato digital exige algo más que unas cifras de ventas favorables.

Imagina que una tarde abres tu plataforma favorita y descubres que aquello que «compraste» hace años simplemente ya no está. Sin aviso, sin reembolso, sin una explicación que te deje tranquilo. Si te suena a ciencia ficción, siento darte la noticia: ya ha pasado. Y si Sony cumple su hoja de ruta, el videojuego está a punto de caminar por ese mismo alambre.

Los datos llevan años contando esta historia sin demasiados rodeos: lo digital le come terreno al físico en cada ciclo de consolas. En España, ya en 2022 las ventas digitales de videojuegos superaban ampliamente a las físicas, y en el mercado global se estima que más del 90% de las unidades vendidas de PlayStation son ya descargas. El disco de plástico se ha convertido, estadísticamente, en una rareza nostálgica.

Pero, como sabe cualquier analista mínimamente honesto, los números no siempre capturan la foto completa. Hoy toca ir más allá de la cifra de ventas y preguntarse qué significa realmente «ser propietario» en la era digital. Spoiler: bastante menos de lo que pagaste por ello.

Sony ha oficializado lo que el sector rumoreaba desde hace tiempo: a partir de enero de 2028, los nuevos videojuegos de PlayStation dejarán de lanzarse en formato físico. La confirmación llegó de Sid Shuman, Director Senior de Comunicaciones de Contenido de PlayStation, que definió el movimiento como algo «natural», coherente con la forma en que la mayoría de su comunidad accede hoy a los juegos.

¿Y los títulos que ya están en disco o los que lleguen antes de esa fecha? Sin cambios: sus ediciones físicas seguirán su curso tal y como estaban planificadas. El corte es en enero de 2028, ni un día antes.

Desde una perspectiva puramente económica, la lógica es difícil de rebatir. Lo digital elimina fabricación, almacenamiento, logística y márgenes minoristas. Menos costes, más margen: el sueño húmedo de cualquier hoja de cálculo. Y las ventas respaldan la decisión sin titubeos: buena parte de los jugadores lleva años comprando en digital sin echar de menos la caja de cartón. El mercado habló, y la industria tomó nota.

Además, Sony no va sola. Microsoft trabaja en su próxima consola —conocida por ahora como Project Helix— y todo apunta a que llegará sin lector de discos. La compañía estaría estudiando incluso un sistema para convertir colecciones físicas al formato digital y suavizar el tránsito. Cuando los dos grandes reman en la misma dirección, la señal es inequívoca: al disco físico le quedan telediarios.

Hasta aquí, los números cuentan una historia limpia y ordenada.

El problema aparece cuando sumamos otro dato al análisis.

Hace apenas unos días, Sony protagonizó un episodio que debería frenar a cualquiera antes de aplaudir el futuro digital: borró cerca de 500 películas de las bibliotecas de sus usuarios. ¿El motivo? Un acuerdo de licencia con StudioCanal que había expirado. De la noche a la mañana, contenido que la gente había pagado, sencillamente, dejó de existir. Sin disco, sin película, sin solución que valga.

Y aquí me toca ponerme la gorra de coleccionista. Los que peinamos estanterías con ediciones especiales sabemos que un Blu-ray no se esfuma porque un contrato llegue a su fin. Yo tengo películas que hoy no están en ninguna plataforma legal, rescatadas precisamente porque un día decidí comprarlas en físico. Ese caso StudioCanal no es un accidente aislado: es, palabra por palabra, el argumento que los defensores del formato físico llevan años poniendo sobre la mesa.

Un disco no depende de que nadie renueve nada. Nadie puede borrarlo de tu estantería por un cambio en las condiciones de uso. Es tuyo, lo tienes en la mano, y puedes prestarlo, venderlo o regalarlo cuando te apetezca.

La llamada «propiedad digital», tal y como funciona hoy, es en realidad una licencia de uso con fecha de caducidad indefinida. Pagas por acceder a algo mientras la empresa considere que eso es posible. Un matiz que los departamentos de marketing prefieren no subrayar en sus notas de prensa, pero que cualquier análisis serio debería incluir en letra bien grande.

Ojo, que lo digital tiene ventajas reales y tangibles: comodidad absoluta, acceso instantáneo, cero riesgo de rayar el disco o perderlo en la próxima mudanza. Y los datos confirman que la mayoría valora esa comodidad por encima de todo lo demás. Pero valorar algo no debería implicar renunciar a entender sus límites.

El fin del formato físico en PlayStation es, casi con toda seguridad, inevitable. Los números lo avalan, la tendencia lo confirma y la industria lleva ciclos enteros preparando el terreno. Pero «inevitable» no es sinónimo de «inofensivo». Esta transición tiene ganadores clarísimos —las plataformas y sus márgenes— y perdedores que rara vez aparecen en el informe trimestral de resultados.

Lo he visto en el cine y ahora lo veo en el videojuego: la misma película, distinta pantalla. La pregunta que debería hacerse todo consumidor no es si lo digital ganará la partida —ya la ganó hace tiempo—, sino en qué condiciones vamos a jugar a partir de ahora. Porque cuando toda tu colección depende de que una empresa mantenga un servidor encendido y una licencia vigente, la palabra «propietario» empieza a sonar bastante distinta.

Y esa, amigos, es una historia que los números, por sí solos, no terminan de contar.