• A sus 80 años, John Lithgow ganó el Tony al mejor actor protagonista en una obra por Giant, convirtiéndose en el intérprete de más edad en lograr un Tony competitivo y rompiendo, con 53 años entre su primer y su tercer premio, el récord histórico de Angela Lansbury.

• Opinión: Hay algo casi de relato de ciencia ficción en este arco, como si el tiempo hubiera trazado un círculo perfecto entre dos escenarios separados por medio siglo.

• Lithgow es uno de solo cuatro intérpretes en la historia en ganar Tonys en tres categorías de actuación distintas, un club tan exclusivo que cuesta creer que exista.

El tiempo es una de las grandes obsesiones de la ciencia ficción. Pero a veces la realidad construye sus propias narrativas temporales con una precisión que ningún guionista se atrevería a inventar.

La noche del 8 de junio de 2026, en la gala de los premios Tony, John Lithgow se levantó de su asiento con ochenta años encima y recogió su tercer galardón como actor. No era un homenaje a toda una vida. Era una victoria limpia, en igualdad de condiciones, frente a actores décadas más jóvenes.

Lithgow lleva más de medio siglo moviéndose entre el teatro, el cine y la televisión. Muchos le conocen como el amenazante villano de Dexter, o como el entrañable alienígena de 3rd Rock from the Sun —que, dicho sea de paso, es una de las comedias que mejor ha utilizado la figura del extraterrestre para hablar de la condición humana—.

Pero su hogar siempre ha sido el escenario. Y ese hogar, 53 años después, le devolvió algo extraordinario.

Un récord que habla más de arte que de números

En los premios Tony 2026, Lithgow se llevó el galardón al mejor actor en una obra de teatro por Giant, una pieza que aborda algo tan incómodo como necesario: el antisemitismo del escritor Roald Dahl.

Con 80 años en el momento de la entrega, se convirtió en el intérprete de mayor edad en ganar un Tony competitivo de interpretación. Antes que él, ese registro lo ostentaba el actor Roy Dotrice, que se llevó el suyo en el año 2000 con 77.

Pero conviene no mezclar las cifras. Lo de Dotrice era un récord de edad. Lo verdaderamente asombroso aquí es otro: el intervalo. Su primer Tony llegó en 1973 por The Changing Room. Entre aquel debut y este regreso han pasado 53 años.

Eso no es solo un récord. Es casi una metáfora.

La aritmética del tiempo

Para entender lo que supone ese intervalo, basta con compararlo con los registros anteriores. Angela Lansbury ostentaba el récord con 43 años entre premios. Patti LuPone llegaba a los 42. Frank Langella, a los 41.

Lithgow los supera a todos con una distancia que casi no parece real.

Me viene a la cabeza Interstellar, esa escena en la que unas horas en un planeta equivalen a años perdidos en otro. Aquí ocurre algo parecido, solo que sin agujeros de gusano: medio siglo de carrera condensado en el gesto de levantar un mismo premio dos veces, como si el tiempo se hubiera plegado sobre sí mismo.

Y sin embargo, hay algo aún más llamativo que los números: la simetría. The Changing Room (1973) y Giant (2026) comparten origen. Las dos nacieron en el Royal Court Theatre de Londres.

El propio Lithgow lo mencionó en su discurso con una emoción genuina, casi incrédula.

«Dos paréntesis Tony con 53 años entre ellos», dijo.

Soy de los que pausan Arrival para apuntar frases sobre la no linealidad del tiempo. Y esa imagen de los paréntesis —dos signos idénticos que abren y cierran una misma frase— me parece la mejor descripción posible de lo que ha hecho este hombre con su carrera.

Un club muy exclusivo

Este tercer Tony convierte a Lithgow en miembro de un grupo sumamente reducido. Solo cuatro intérpretes en toda la historia de los premios han ganado Tonys en tres categorías de actuación distintas.

Los otros tres son Kevin Kline, Boyd Gaines y Audra McDonald, esta última la única en haber conseguido premios en cuatro categorías diferentes, un logro sin parangón en el teatro musical norteamericano.

Lithgow suma ahora un Tony por actor de reparto en obra (1973), uno por actor protagonista en musical —Sweet Smell of Success, en 2002— y este último por actor protagonista en obra (2026).

Tres premios. Tres categorías. Tres épocas completamente distintas del teatro.

Qué dice esto sobre el arte —y sobre nosotros—

Me resulta difícil no leer algo más en todo esto.

Vivimos en una cultura que venera lo nuevo, lo joven, lo inmediato. La industria del entretenimiento tiende a relegar a los actores de cierta edad a papeles secundarios, a roles de sabiduría decorativa, a apariciones de homenaje.

Lithgow no ha seguido ese guion.

A los 80 años, cogió una obra sobre un tema espinoso, históricamente delicado, y lo interpretó de una forma que convenció al jurado más exigente del teatro en lengua inglesa. No ganó por inercia. Ganó porque fue el mejor.

Hay algo en eso que me recuerda al concepto de presencia en el teatro: esa capacidad de llenar un escenario no con energía juvenil, sino con peso. Con historia. Con verdad acumulada.

Y aquí está la diferencia esencial con el cine. La cámara puede congelar un rostro joven para siempre, fabricar una eternidad falsa fotograma a fotograma. El escenario, en cambio, no permite trampas: cada noche el cuerpo está ahí, irrepetible, sin posibilidad de segunda toma. Que ese cuerpo de ochenta años sostenga una obra entera es, en sí mismo, una declaración de principios.

John Lithgow ha construido, casi sin pretenderlo, una de las narrativas artísticas más hermosas de las últimas décadas. No la del genio precoz, ni la del actor que lo hace todo bien desde el principio, sino la del intérprete que sigue creciendo, que sigue arriesgándose, que sigue siendo relevante cuando podría haberse retirado hace tiempo con todos los honores del mundo.

Cincuenta y tres años es mucho tiempo. Es el tiempo que separa generaciones, que transforma tecnologías en obsolescencia, que borra y reescribe el mundo varias veces.

Y sin embargo, Lithgow lleva ese tiempo no como un peso, sino como una distinción. Como si el arte, bien practicado, tuviera su propia forma de vencer a la gravedad.

Al fin y al cabo, de eso va el teatro: de demostrar que lo humano persiste, aunque todo lo demás cambie.